Импровизация воспоминаний

Это была нежность. Не любовь. Не страдание. Только слова, взгляды и краткое дыхание. Мне нравилось смотреть, как ветер касается твоих глаз и мягких волос. Я чувствовала, что за спиной растут маленькие крылья от твоей музыки. Эта нежность была похожа на бабочку. На крылья, которые радуются только радужной жизни. Мы не смотрели на часы, что обвивали наши запястья. Часы были – змеями, а бабочки – нежностью. Они никогда не встретятся. Хотя время вечное, а бабочки умирают.

Нежность. Не любовь. Не страсть.

Я бежала от твоего сознания, но понимала, что все же тону. В нежности. Спасать не надо. Я не могла начитаться твоими нотами. Они дышали словами, и заставляли танцевать. Нежно. Так нежно, как падает маленькая звездочка. Как целует лепестки розы осенний дождь. И как птицы улетают в небо… Навсегда.

Мне нравилось пить с тобой кофе. Черный, горький кофе. Без сахара. Но заваренный на стихии Муз.

Мы давно уже не видались. Города, суета, поэзия поездов… Но нежность живет. Я чувствую, что сейчас смотришь в окно и думаешь о прошлых днях. О старых автобусах, о старом фортепиано, и фотоальбоме… Где мы всего лишь дети. Ты все думаешь и тарабанишь пальцами по столу. Будто выстукиваешь нашу мелодию. Для которой нет прописанных нот. Есть только легкость, что прячется в клавишах фортепиано. Импровизация воспоминаний.

А скоро ведь утро. Лампа все горит. Ты не спишь. Как не спит нежность…