Молочный город
Сегодня все утонуло в белом парном молоке. Черновцы прижались к материнской груди, и сладко упиваются жизненным благом. Они стараются забыть о вечных неурядицах, о модных цветах да извилистых дорогах. Как-то все притихло под молочным паром и церковными колоколами.
Верующие не спеша исчезают за дверями храмов. Начинается вечернее богослужение. Кто-то просит прощения за былые грехи и восклицает молитву о будущем. Воскресение не спеша пакует в чемодан просьбы, слезы и святость. Ему пора уходить и передать собранный за день багаж. Жаль, что этот день бежит в аэропорт. Но еще остается молоко. Парное, сладкое, убаюкивающее… Из него можно писать картины, симфонии и лепить стихи.
В такое время не видно неба. Кажется, что даже тучи спустились на крыши домов и греются возле дымоходов. Их руки держат огромные кружки с молоком. Как в детском саду. Как в далеком прошлом. Они уже совсем седые, но молоко любят. Наверное, в душе еще дети. Без греха. Им не нужно бежать на вечернее богослужение...
Молоко с любовью касается прохожих, бережно просовываясь в карманы. Но многие странники злятся на него и ведут обычные разговоры о проблемной погоде, работе… Они не любят молоко. Или просто бояться обрести на обыкновенных улицах бесплатное счастье.
Тучи готовятся к сну. Дома играют в прятки, метаморфозно превращаясь в призраков. Памятники возводят глаза в прошлое. Сейчас как никогда их никто не замечает. И в них есть право на побег. Но зачем? Ведь здесь молоко, а в прошлом пустота.
В какой-то момент, кажется, что можно рисовать картины. Просто взять коробочку, налить в нее молока и разрисовать асфальт. Чтобы удивить прохожих. Завтра все куда-то будут спешить и обязательно заметят. Но если не любить тучи на крышах, то нет шансов увидеть рисунок из туманного молока.
Наступает ночь. Фонари продолжают освещать молочную жизнь. А родной город накрывается простыней. Ему пора спать. И видеть молочно-ванильные сны. Именно такой аромат тумана.
Верующие не спеша исчезают за дверями храмов. Начинается вечернее богослужение. Кто-то просит прощения за былые грехи и восклицает молитву о будущем. Воскресение не спеша пакует в чемодан просьбы, слезы и святость. Ему пора уходить и передать собранный за день багаж. Жаль, что этот день бежит в аэропорт. Но еще остается молоко. Парное, сладкое, убаюкивающее… Из него можно писать картины, симфонии и лепить стихи.
В такое время не видно неба. Кажется, что даже тучи спустились на крыши домов и греются возле дымоходов. Их руки держат огромные кружки с молоком. Как в детском саду. Как в далеком прошлом. Они уже совсем седые, но молоко любят. Наверное, в душе еще дети. Без греха. Им не нужно бежать на вечернее богослужение...
Молоко с любовью касается прохожих, бережно просовываясь в карманы. Но многие странники злятся на него и ведут обычные разговоры о проблемной погоде, работе… Они не любят молоко. Или просто бояться обрести на обыкновенных улицах бесплатное счастье.
Тучи готовятся к сну. Дома играют в прятки, метаморфозно превращаясь в призраков. Памятники возводят глаза в прошлое. Сейчас как никогда их никто не замечает. И в них есть право на побег. Но зачем? Ведь здесь молоко, а в прошлом пустота.
В какой-то момент, кажется, что можно рисовать картины. Просто взять коробочку, налить в нее молока и разрисовать асфальт. Чтобы удивить прохожих. Завтра все куда-то будут спешить и обязательно заметят. Но если не любить тучи на крышах, то нет шансов увидеть рисунок из туманного молока.
Наступает ночь. Фонари продолжают освещать молочную жизнь. А родной город накрывается простыней. Ему пора спать. И видеть молочно-ванильные сны. Именно такой аромат тумана.
0 коментарів